Sempre achei que viajar fosse a melhor forma de sair de si. Não tô falando de fazer besteira ou de bancar o louco-heróico-corajoso-suicida, o sentimento é outro. Imagina assim: você aí, parado, lendo minha carta. Sorrindo ou não, achando um saco ou não, com saudades ou não. Em um determinado momento, sem prestar atenção no que você está sentindo, outra versão de você mesmo se descola do seu corpo e flutua. É, eu sei que você pensou naquelas cenas bem
trash de espíritos e tal, quando alguém morre e a alminha fica flutuando acima do corpo. Ok, é meio fantasmagórico, mas pode ficar com essa visão. É mais ou menos isso, mas sem o temível fator Morte. A parte que sai de você é você mesmo sem o peso, sem as dúvidas, sem os traumas. É você sem a realidade. Essência, não existência.
Esse outro-self representa absolutamente tudo o que você queria fazer e não faz porque não consegue voar (a gravidade é uma bandida mesmo). O que te puxa pra realidade não existe e você está em outro lugar, tendo contato com uma parte diferente do mundo, falando com outras pessoas que você nunca viu e provavelmente nunca mais vai ver na vida. O que isso significa? Liberdade, meu bem. As asas do desconhecido estouram a tua bolha cotidiana e forçam teus olhos a envelhecerem.
Por sinal, um parêntese: () existe alguma coisa mais bonita que olhos velhos? Eles brilham mais que todos os outros, como se afirmassem constantemente a existência de uma pluralidade de imagens captadas que nem a mais poderosa câmera do mundo conseguiria documentar. Um dia, meus olhos vão ser mais bonitos que todos os que já fotografei. Só questão de tempo.
Bom, voltando à viagem, o que importa é esse desprendimento do cotidiano que te faz amadurecer. E dar adeus à rotina e às pessoas que costumeiramente colorem sua vida não significa esquecê-las: muitas vezes, lembrar-se delas quando você está longe pode significar tudo. Os vôos tranquilos do nosso outro-eu só têm espaço pros sentimentos, nunca pra consequência deles. Já percorri alguns quilômetros só pra lembrar de alguém em paz, sem os aperreios de uma consciência pessimista-disfarçada-de-realista. E fui feliz à distância, contando estrelinhas e minutos, mesmo sabendo que nada me esperaria na volta. Voltei à realidade e um pedacinho dos meus sonhos ficou lá, só esperando pra cair feito chuva no sertão.
Moral da História: seus olhos envelhecem quando você sai da bolha e vai viver. Pra isso, são necessários: 1) desprendimento pras despedidas momentâneas, 2) sensibilidade pra enxergar as coisas que merecem ser vistas com atenção, e 3) coragem pra admitir o que sente de verdade.
O texto podia terminar na Moral da História (sinto que estou quebrando um protocolo milenar neste momento), mas agora chegou a parte em que eu digo o que realmente tinha a intenção de dizer desde o começo. É que a minha covardia... Cê sabe como é. Mas olha só: sei que, pra você, ou sou sumida ou sou triste. Peço desculpas por isso. Se eu gostasse de promessas, diria que escreverei textos mais felizes de hoje em diante. Mas é melhor deixar o tempo falar com a gente. Uma hora ele responde tudo.
Mas eu queria encerrar de um jeito diferente, meio sem nexo, como as músicas do Renato Russo (ele fala de bondade e de coragem, aí logo depois diz que a casa dele tem um poço de água muito limpa, né, vai entender). Se a gente prestar atenção, a falta de sentido das coisas é só um disfarce das maiores verdades. Taí os sonhos, que não me deixam mentir. Um dia interpreto direito essa música do Renato.
Permissão concedida (sei que você me dá as mais bonitas liberdades), a frase ideal para o fim da carta é:
Tenho uma pessoa muito bonita que merece ganhar um sorvete.
Esteja sempre bem,
permita que seus olhos envelheçam pelos motivos certos.
Sua, S.
